Mr. Jones, sou sua noiva.

Aquele sorriso safado, misturado com o clima boêmio de Paris não me deixava relaxar. Seus negros cabelos repicados até a nuca, caídos sobre a face, os olhos pretos, o corpo forte, porém sem músculos contrastavam-se com a roupa que usava -camisa de botões, calça, paletó sobre os ombros e sapatos sociais, todos da cor preta-, tudo me hipnotizava. Olhava-me de canto, encostado num muro, nunca conheci alguém como Mr. Jones.
- Lílian - chamou-me com a voz suave.
Estremeci. Forcei um sorriso de canto, deixando claro que tinha escutado.
Cambaleei encima do salto alto, indo até ele nervosa.
- Ora, vamos... Não é a primeira nem a segunda vez que nos encontramos. - ditou.
Era verdade. E Mr. Jones sabia dar amor como ninguém. Eu era sua noiva, sua feliz noiva.